che se sfideno, comme ai tempi antichi, a singolar tenzone comme ar gioco;
che s'indigneno e orienteno la folla, quanno che io parlo solo de me stesso;
che ci hanno i sogni, profumeno de gloria, quanno che io profumo giusto ar cesso.
Mo che ho compreso tutto questo schifo, pe' cui ce se adatta pure pe' menare,
me n'aritorno pel tratturo antico, quello che da li monti va ner mare;
quanno che tutto è semplice davvero - quanno che se more propo che se more -
quanno 'a verità resta er tuo credo, quanno ce provi a parlà d'amore.
Quanno nun te riesce - a sto monnaccio - che cambia sempre e 'n continuazione
e tu, che te ci adatti, sei er poveraccio e chi se n'aprofitta fa 'r padrone.
Però che divve, puro è vanagloria, 'sta guera de le statistiche d'accesso,
quer che 'mportante, senza presunzione, arimane in fonno l'essere se stesso.
Sa po' che me frega de sta 'n suggezione o d'affronta' le guere co' l'impero?
Me basta quer che sò, nun sò 'n puzzone, me paro onesto e me ce sento: intero.
