'a difesa de Marino

Co' la fine de' Marino arimettemo tutto a posto, 
come dir: taralli e vino e, quarcuno, 'ngoi er rospo. 
Ma si sà è mestiere fino e, la politica, ha 'r suo costo: 
mejo er sordo che non olet, che 'n chirurgo fori posto! 

Comme disse er Bertinotti - sì foriero de ideali - 
quanno fece cascà a Prodi pe' sta su li teleggiornali, 
co' 'a cravatta ben portata e la giacca stile 'nglese:
"'nnamo avanti da sinistra", poi finimmo a fanne spese! 

Chi glie' spiega a 'sti fregnoni che co' vent'euro a testa
manco magni i maccheroni a ristorante La Foresta? 
Mentre 'nvece, pe' esempio, solo a chiude Mala Grotta, 
dopo er pranzo, cor buon vino, portan pure la mignotta!

Ce sta mafia capitale, ce sta er tranve che nun passa, 
quello che abbita un po' a scrocco e nun paga manco tassa; 
tutti servi der padrone e leccaculo ad ogni costo, 
ma la testa ora è servita, s'arimette tutto a posto!

Con un piccolo aiutino de'li amichi

Ma 'ndo 'nnate, sempre indaffarati, a capofitto a scenne pe' la china?

Fermateve n'attimo, sempre 'ncappucciati. Beh è pure vero che tira 'na brina.

M'hanno chiesto de scrive quarche cosa e, io che nun sò poeta de mestiere,

chiedo a du' saggi de dimme quarcosa, che vorrebbi 'ncomincià pur io a parere.

A Piè sta zitto, che cost'ntro amico, se n'annamo giù a la metro tutte 'e sere.

Toscano è, porta pure er vino: un ber brunello, scenne, ch'è 'n piacere.

Poi s'avviamo de sotto pe' li scavi, cercanno de trovà ristorazione,

'o sò, 'o sò, che a finiranno presto ma, per momento, manca la stazione.

E là de sotto attacca co l'Eterno - sarà per ber brunello ch'ha ciucciato -

parla coi morti, ma non dice Padre Eterno: "vorsi così colà, 'ndo già hanno dato".

Se 'mbriaca e me scallo pure io pe' staje appresso. Però te posso dì, che nun è male.

Me chiama sia Maestro che Duca, spesso. Ce manca commissario a Roma Capitale.

L'antra sera, saranno state giusto 'e dieci, trovassimo du' crani ben sfonnati,

quello che stava sopra era barbuto, l'imberbe sotto e d'accenti toscani.

Siccome quello sopra rosicava, chiese quarcosa a quel ch'era rosicato:

fratello mio di Patria ch'io si amava, c'ero riuscito ma doppo m'ha 'nculato!

'a domanda

Un poeta se domanda: si é cresciuto, quanto vale,

se dispera pe' la stanza, senza scrivere o chiamare.

Alla fine de la giostra, giusto oggi è venerdí,

la sua fede è ben riposta, redattore posso escì?

Poi er monno sempre core, con  noi o senza tutt'è uguale,

pure se da st 'angoletto, io ci stavo 'n po a sperare.

Ma si è vero, a li poeti é difficile li becchi,

spettinati, capoccioni, sempre giovani da vecchi

Come posso mai riporre, questa spada drento ar core,

frasi a effetto, rime pronte, rivernicio con amore

questa giostra della vita, questa terra senza lume,

questa strada senza uscita, come struzzo senza piume.

Li fochi

E mò, posso pensa' pure d'anna letto, che quanno esce è propo che te svoti.

Che divve: ch'a vita è giusto 'na svortata, ce vo mestiere e puro che te movi.

E' strana, comunque, questa sensazione, ma può darsi sia comune negli autori

quanno metteno er monno 'n discussione, comme li botti quanno ce so' i fochi.

Te senti de lanciatte n'arto, n'arto. Te scoppia la bomba proprio dietro ar culo,

esci de getto, fisico, testardo e chiuso, comme e - forse più - de 'n mulo.

Poi t'avventuri in cielo e con riguardo, vedi de sotto le luci e li bambini,

lo zucchero filato, il loro sguardo, gli amanti che se scambieno bacini.

Reggi pe' 'n poco poi, ecco, esplodi in gioia! Coriandoli s'accendono nel cielo,

gocce di stelle, lacrime di gloria che scendono, spegnendosi, candele.

Quello che resta è carta bruciacchiata, che er giorno dopo pisceno li cani.

Va bbene così, che 'a vita è 'na sorsata e aggire co' coerenza n'è da umani.

Famola strana

La sotto a quei tralicci, se ne stava, n'onesto juke box de quartiere;

pe' mezza piotta o meno te cantava, propo comme Virgilio er milanese.

Si se venneva, n'era proprio pe' miseria e nemmeno je mancassero le lire

ma solo pe' capì, che 'a rrobba seria, tu la poi prenne solo dar sentire.

Così 'n giorno pe' 'na ragazza pe' n'amore; un giorno 'n forestiero là da poco;

un'antro ancora ar vecchio per nipote; poi pe 'na madre ar fijo che va sposo.

'nsomma, pe' falla breve 'n po' ci arzava, che n'era ricco, ma d'animo gentile

e la reartà 'n po' te la migliorava e lui, co' questo, ci arzava le sue lire.

Na sera mentre che se ne stava a casa, ariceve 'na chiamata da Beatrice:
poe', m'ariccommanno, falla strana, pensa ai tralicci, pensa all'officine.

Vabbè, pensò cor piglio dell'autore, facile è cantà d'eroi e de chimere.

Ma su sti tubi s'espresse Pasolini, che ja ricconto io nelle mie sere?

"Datte da ffa, ce serve quanto prima". L'aringraziò e sentì che ce l'aveva,

j'avesse capitato pure prima, ma era destino e, propio quella sera!

Così li tubbi, fureno allustrati, cercanno de sarvalli da ruggine e destino,

'sta torre Eiffel de' noi scellerati, dai tempi der Riccetto e Provolino.