Come una piuma:
leggera!
E' la mia poesia
e, per alcuni, è Pace.
Ed odora di terra e di calce,
di stagioni in collina,
di amori sudati,
di amori non nati,
di occhi passati
e sorrisi perduti,
di certezze mancate.
Ma la Poesia è Pace,
ed è Pace per me:
equilibrio e follia.
Rivestire di parole sfuocate
passioni trascorse;
trasecolare all'istante,
per un nuovo pensiero;
leggere dolcezza negli occhi ,
e mentire sul mondo.
E' Pace, dicevo,
è benda sul cuore ferito,
è magico unguento,
è cura,
incidente,
è contatto col vero,
con il sole al tramonto
ed un'esistenza distratta,
è continue rincorse
e sogni... Dio solo sa', quanti sogni!
E' castelli da dire e da fare,
reclusi dentro ad un cuore distratto.
fiori gialli da amare e curare,
rose rosse, da temerne il contatto.
Ed ali,
ma ali infinite,
capaci di portarci lassù,
dove vedi che ancora c'è il sole
che, in basso, oramai non c'è piu.
E' librarsi su sole e parole,
rimanendo ad un filo legati,
dove non c'è traffico, fretta, rumore,
si è se stessi: come quando si è nati!
E' guardarti e vederti un sorriso,
quella tua dolcezza di donna
quei tuoi occhi che danno infinito,
è abbassare lo sguardo alla gonna.
E' ammirarti ed ascoltarti tradurre,
osservando il tuo sforzo in silenzio;
un'anima inquieta. dischiusa sul mondo.
parole scavate, di milza e di ferro,
che martellano al cuore tristezza,
come un manto che a volte ci attaglia
- velieri lasciati alla fonda,
barche a vela in una fase di stanca- .
Ma Poesia è portare un sorriso
e, pur sempre, accordarsi col Cuore
non restare un fiore sbiadito,
è, non essere, solo parole.
La Poesia è lo scorrere il vero,
è non cercare e, trovare rimedio,
è una Pace interiore, davvero
non scherzare che, sai, sono serio.
La Poesia è fare un regalo
è ridipingere il mondo di nuovo
è morire, e sentirsi rinato,
è la Vita che continua il suo gioco.
