La divisa è stirata, il grado è d’oro,
ma il cuore è a Bari, disperso al lavoro.
Ti volevi a Milano, tra nebbia e motori,
ti han dato la terra, i suoi vecchi dolori.
La voce del sangue che viaggia sui fili,
telefonate scaltre, affetti sottili.
"Torna, c'è l'uva, la vigna ti aspetta",
e la tua licenza diventa una stretta.
Difendi la madre, combatti col padre,
tra filari di vite che sembrano squadre.
Consumi i tuoi giorni per la loro durata,
intanto a Firenza la luce è passata.
Nessun commento:
Posta un commento