zampetta - ti dice – felice, poi chissà se sia vero;
è un leggero fuscello che non becca che poco,
e non sai poi se beve e nemmeno come respira.
Mi chiama - a volte - sempre appesa a quel filo
cinguettando e ridendo scherza allegra col fuoco,
cerca ancora le briciole, le raccoglie per gioco
e, nel mentre saltella, cerca di riprendere il volo.
La soave incoscienza che l'ha tanto segnata,
la fa ancora viaggiare con la molla sfasciata.
La sua classe purissima la fa sempre sperare,
come un giocattolo rotto che però deve andare.
Pochi stracci - indossati - come fosse regina,
tanta fame d'affetto ed una stilla di brina.
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