l'Italia triste, co'a fame ci ha gittato, poi l'America qua co' le sue priggioni.
Me disse der ricorso: Amore mio, te penso sempre - j'arisponnette, tra le mie paure -
nu carzolare pe' piedi de signori ma, vulisse vive, prenneme 'ste cure.
Nu figghie che manco più me riconosce e la ggente che, invece, me farebbe eroe;
i songo spaventate e, nun voje frigge, ma stongo comme u tope drento 'a stiva
co' l'acqua che sommerge tutte 'e cose. Pensavo all'anarchia, ma nun ci ho scuse,
co' lu compare mie lu pesciarole, quanno Salsedo carette 'a sotto da la polizia.
Caro figghie, nun scordatte tutto questo, dividi li tuoi giochi co' l'oppressi,
che so' li meje amiche - pure e fessi - che u Diavole sta drento 'a borghesia.
E scuseme se non posso chiù abbracciatte a te e la tua mamma, caro figghie,
ma possono accidere solamente u cuorpe e, così starò co' te, ragazzo mije:
nu monne sanza oppresso ed oppressore, niciune a sputa' sangue a fa sta' mejo n'adre.
Tesore mie, te puorto drento a u core, t'abbraccio forte e - cura tu - tua madre.
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| Bartolomeo Vanzetti e Nicola Sacco Lettera originale |
Andrea Salsedo
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