Un poeta se domanda: si é cresciuto, quanto vale,
se dispera pe' la stanza, senza scrivere o chiamare.
Alla fine de la giostra, giusto oggi è venerdí,
la sua fede è ben riposta, redattore posso escì?
Poi er monno sempre core, con noi o senza tutt'è uguale,
pure se da st 'angoletto, io ci stavo 'n po a sperare.
Ma si è vero, a li poeti é difficile li becchi,
spettinati, capoccioni, sempre giovani da vecchi
Come posso mai riporre, questa spada drento ar core,
frasi a effetto, rime pronte, rivernicio con amore
questa giostra della vita, questa terra senza lume,
questa strada senza uscita, come struzzo senza piume.
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