Che divve: ch'a vita è giusto 'na svortata, ce vo mestiere e puro che te movi.
E' strana, comunque, questa sensazione, ma può darsi sia comune negli autori
quanno metteno er monno 'n discussione, comme li botti quanno ce so' i fochi.
Te senti de lanciatte n'arto, n'arto. Te scoppia la bomba proprio dietro ar culo,
esci de getto, fisico, testardo e chiuso, comme e - forse più - de 'n mulo.
Poi t'avventuri in cielo e con riguardo, vedi de sotto le luci e li bambini,
lo zucchero filato, il loro sguardo, gli amanti che se scambieno bacini.
Reggi pe' 'n poco poi, ecco, esplodi in gioia! Coriandoli s'accendono nel cielo,
gocce di stelle, lacrime di gloria che scendono, spegnendosi, candele.
Quello che resta è carta bruciacchiata, che er giorno dopo pisceno li cani.
Va bbene così, che 'a vita è 'na sorsata e aggire co' coerenza n'è da umani.
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