Da un par d'anni ormai s'aggira, sta bestiola core 'ngrato,
pressappoco n'influenza, contagiosa e senza fiato.
Nun sarebbe eccezionale si nun fosse pe' 'r respiro,
e potrebbe anche passare - si - ma s'arimani vivo.
Tanti illustri cercatori, l'han studiata in ogni dove,
ci hanno fatto un ber genoma e su questo non ce piove.
Ma, er destino dell'umani è che vonno d'esse certi,
già li furmini fuor scajati da Dio Giove e li suoi servi.
E' 'n difetto dell'umano de cercàr d'aver contezza,
puro quanno nun è chiaro, perchè nova è sta schifezza.
"Pur io so' parte della Vita, e pur'io ciò er mio da fare,
e, pe' tutti è 'na partita, sopravvivere e filiare.
V'arisorvo a le pensioni, ve rinnovo finarmente,
che le guere nun le fate e valete poco o niente.
La patata cresce ar frigo, già tajata a bei quadretti,
e da figa nasce figo e, co' l'inverso sò perfetti.
Ve do solo 'na sgrullata, se ne andranno solo 'n pochi
ma la pianta resta sana, senza debboli e dolori.
Poi co' me o senza morrete, che ne passaste de 'sti mali
già da nonnetu 'n carriola, cimmiteri ed ospitali."
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